餐台上方支着雨棚，四根竹竿被铁丝绑在台角。棚下悬一盏老式白炽灯，灯下坠一小木板，上书红 色"馄饨·小笼包"字样。车旁摆着两张折叠小桌，其中一张的桌腿下垫着半块碎砖——砖块已深深嵌入 地面，仿佛天生就该在那里。 初冬子夜，办公楼的灯光渐次熄灭。街道空寂，路灯的光晕薄薄地敷在柏油路上，托着梧桐疏落的影 子。拐过街角，一团暖光忽然撞入眼帘。 还是那辆铁皮餐车。走近，要了一笼包子、一碗馄饨。等待的间隙，细细打量着它。这是辆三轮车改造 的餐车，粗糙而实用。车头的挡泥板锈出深褐的云纹，扶手的套胶早已磨光，露出里面的钢管，被反复 摩挲得发亮。车座的人造革裂开细密的口子，翻卷处露出灰黄的海绵，坐垫中间却磨出油亮的暗色—— 那是经年累月的体温与重量的烙印。 车身上架着自制的长方形铁皮餐台。台面嵌着三口锅：一口熬着浓白的猪骨汤，汤面凝着薄薄的油膜， 一口滚水翻腾，专候馄饨下锅，还有一口冒着绵密的白汽，层层蒸笼叠得老高。炉灶是旧式煤气罐，开 关拧动时，总先"咝"地轻叹一声，随即蓝黄的火苗蓦然跃起，欢腾地舐着锅底，汤锅很快"咕嘟"起来。 正要告辞，一辆路过的黑色小轿车忽然停下。司机摇下车窗："老样子，两份馄饨、两笼包子，带 走。"男 ...