●杨厚飞 凛冽的寒风卷着雪粒，簌簌叩击着窗棂。积雪没及脚踝，每一步都深深踩进浓稠的乡愁里，棉鞋碾过冻 土的"咯吱"声，恰似归乡时心头慌乱的悸动。窗格间灯光牵住我匆匆的脚步，推开门的刹那间，土豆的 清甜裹着猪肉的醇香扑面而来。这刻进骨子里的味道，瞬间涤荡了千里奔波的疲惫。母亲系着洗得发白 的红格子围裙立在灯下，鬓角银发泛着温润的光泽，几缕沾了面粉的发丝轻贴额前。她左手稳稳托着面 团，右手攥着用了几十年的枣木擀面杖，手腕轻旋，面团舒展成一张张饺子皮。"谁擀的皮儿圆，谁的 日子就圆满。"她低声念叨着，话语里藏着最纯粹的期盼。 瓷盆里的馅料冒着热气，土豆丁浸在浓稠的肉汁里，泛着透亮的琥珀光。母亲指头上的薄茧，是经年累 月揉面、切菜、缝补衣裳磨出的印记。"你打小就馋这口，跑得再远，只要回来，妈就给你包。"她一边 说着，一边麻利地舀馅、折边、捏花，眨眼之间一个饱满紧实的饺子便躺在了盖帘上。 再后来，我远赴北京，也成了一位母亲。都市的生活节奏快得如同呼啸而过的地铁。母亲来探望我时， 总会包上百个饺子，小心翼翼地码进冰箱。"外面的饭菜油盐重，夜里饿了就煮几个吃，养胃又养 人。"母亲说。 如今，我每次回家，母亲总会包好一小盆迷 ...